Amor trillado

Me dirán que está trillado hablar de amor,
bastardeando a Bécquer promulgarán que la poesía ha muerto,
que contando mi historia se pierde el misterio.
Gritarán que la revolución no es amor, 
que hacer para cambiar las cosas es una utopía,
que cambiar para mejor no es posible,
que la primavera se limita solo a las plantas,
que no queda nada por florecer en las almas.
Castigarán mis oídos con alaridos, 
borrarán la imagen de tu sonrisa para que me olvide 
del verso libre que me subyuga y me libera.
Tirarán toneladas de desperdicios sobre mi alterada mente,
palabras inservibles, vacías.
Añorarán que mi vida transcurra entre Thanatos e Hipnos.
Suprimirán tu voz y tu silencio.
Seguirán asustándome con que crecer duele...
¡Ay!
Quisiera poner mi sangre aquí,
entregarla en pos de la escritura "sublime".
Pero sólo encontraran eso que está tan trillado.
Amor


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